POLSKA ANIMALS! ANIMALS!

"Ahí están, esos son,/ los están en el jaulón..."

GALLINA, TE ENCONTRAMOS LA GRAN SOLUCION GRAN

¡Por fin! No podía ser que los quilombos en las canchas no tuvieran una salida como la gente. Y tuvo que ser Made in Polish, un sufrido pueblo que jamás se ha privado de nada, durante 60 años más cerca de la URSS que de Dios, que tuvo la suerte de disfrutar un holgado socialismo de la mano con un gran cine después de sufrir los progroms y otras delicias de los nazis, para finalmente caer de culo en lo mejor del capitalismo y regocijarse en las ventajas del mercado y su libertad de iniciativa como pegarle una patada en la bóveda del paladar al hermano más preciado y la libre competencia como es incendiarle la fábrica al que nos viene jodiendo con precios más bajos.

Tenían que ser ellos porque no se han privado de nada. Hasta se dieron el lujo de darle a la humanidad alguien como Karol Józef Wojtyła, centrodelantero del Club de Fútbol Cracovia, más conocido entre la plebe como Juan Pablo II, un Santo Padre que desde 1981 la emprendió contra el perro comunismo no escatimando sacrificios para que el neoliberalismo se quedara solo con el banquete, la chancha y la máquina de hacer chorizos, algo que logró esplendorosamente, hay que reconocerlo, y cuando quiso reaccionar y dijo no abuséis, hijos míos, la gula es pecado mortal, ya los Reagan, la familia Bush y la Tatcher se estaban dando el banquete a cuatro carrillos, andá a cantarle a Gardel, contale a otro que los recursos naturales son infinitos, esta joda se acaba y hay que disfrutarla y si después hay otra vida, bueno, la conversamos, tendremos algunos ahorrillos en las islas Caimán, Luxemburgo, Mónaco o qué sé yo, hasta Cuba, llegado el caso.

Tampoco se puede ser tan perfecto.

El caso fue que si no hubiera sido por la sotana Su Santidad, que así y todo la escolaseaba que era un contento, un pareja con su compatriota Grzegorz Lato, por ejemplo, hubieran hecho historia. Claro que otra pero el fulbo también es una religión, qué joder, y Karol la movía como los dioses, perdón por la herejía, por el catolicismo y el fulbo son monoteístas, son, y a uno se le escapa en el apuro.

Pero a lo que vamos es que de un pueblo creyente y futbolero, que culturalmente rescató lo mejorcito de la ocupación nazi, salió la gran solución para las barra bravovich que tienen por esos pagos. Las instantáneas logradas por MM, nuestro corresponsal exclusivo e indoblegable en los alrededores de Varsovia, antes que el dogor que está rompiendo el alambre del techo consiguiera sus fines y lo sacaran cagando, campo afuera, con una santas intenciones que ni el Bambino Veira cuando jugaba para San Lorenzo, con toda la plenitud de su artillería para los chanfles, asistido por el Narciso Doval, criaturita e'Dios, qepd, nos muestran la alegría de Los Muchachos (¿cómo se dirá en polaco?) durante un encuentro de la división de ascenso en la tierra del sindicalista Lech Walesa, de Solidaridad, háganse una idea lo que llegaría a ser esto con la lucha de clases con los perros comunistas en el poder.

Santo remedio. En el entretiempo, unos gorutas entrenados del Operativo Especial, con unos pinchos largos de fierro, le ensartan un sanguchito con salame de Cracovia (si no, ¿de dónde iba a ser, salame?), una buena regada con los bomberos para apagarle la sed y refrescarlos, y al que se quiere hacer el loquito, nada de balas de goma de alto impacto, sino fusiles con mira telescópica y en los proyectiles una dosis doble de calmante como para dormir a una pareja de elefantes enfurecidos y en celo.

Santo remedio.

¿Cómo van a cometer la infamia de tirarle gases lacrimógenos a un pueblo que se la ha pasado llorando, por hache, por be o por judíos? No. Hay que aplicar sin temores las ventajas del capitalismo de Solidaridad que han sabido conseguir junto al premio Nobel que le dieron a Lech, querido, el pueblo está contigo.

Por eso, como una contribución patriótica, ahora se lo ofrecemos al sufrido ex referí/comisario/abogado Mario Gallina, del COMUNPRESERF o como se diga, de la provincia de Buenos Aires, que está loco con los circuitos electrónicos, los vagos que se le escapan como lagartijas, el secuestro de colectivos y la frula, la frula, macho, que circula como si fuera el megashopping de un cartel colombiano.

Y lo hacemo señor, tordo, comi, lo que sea, antes que aparezca un sociolotudo más ladrón que comadreja y más ligero que avestruz con patineta, sin contar que tiene más hambre que el Pacman y no va a haber decanato de la UBA que llegue a satisfacerlo, hasta Veterinaria no para, Pedicuria, lo que venga, todo para él, y se lo venda como original porque es capaz de enrollarle la boa al más pintado. También para que un joven doKumentalista, intrépido hasta las náuseas, sin asco para chapotear sobre los charcos de sangre de la escalinata de la Puerta 12, vaya y lo filme (¿cómo que no hay más películas de celuloide y se dice grabar?) justo en el momento del patriótico acto de inauguración, cortando las cintitas celestiblancas, junto a un deportista de ley como Danielito Scioli, campeón de campeones en impresiones especiales para el cono sur de los torneos de off shore, el tordo Bilardo que se tome un rato libre de enseñarle a la nueva selección de Maradona a usar el alfiler de gancho y retome la sudada tarea de ser ministro de Deportes provincial.

Van a estar todos. Guillermo Moreno, con perdón de la expresión, y el K-Níbal Fernández ni te cuento. Mauricio Macri va a putear a lo loco al perderse la exclusiva con el entorno de sus corporaciones de industrializar semejante invento y seguir llenando la bolsa de los Espacios Públicos, babeando de impotencia por no poder meter adentro a todos los cartoneros, linyeras, pibes de la calle y villeros que le cagan cuanto negocio se le ocurre.

No me digan que va a ser una satisfacción ver babeantes, agarrados al alambrado, al hincha caracterizado El Rafa, los hermanitos Slancker, José María A..., perdón, Julio Hum..., perdón, todos los negros villeros esos que le quitan al pueblo la fiesta más linda que hay y, de paso, un negocio que ni te cuento, sobre todo para la Mafia Rusa, que compra jugadores argentinos y hasta la gira de la selección, pronto el edificio de Viamonte al 1300 para poner el sauna soñado, bingo, máquinas tragaperras hasta en los techos de Tribunales, etc. ¿O por qué te creés que los tienen a los polacos enardecidos enjaulados? Estos polish loquitos, donde a más de uno le quedan ideas rojitas en la cabeza, ahora quieren más encima una mojada de pancito o aunque sea un cachito de la rodaja del de Cracovia, válgame Dios, ¿o nos enseñaron que todos los hombres éramos iguales ante el Supremo y ya como que estamos podridos de esperar?

No vayan a decir que no estamos progesando a pesar de la recesión de la gran puta que se viene. El capitalismo se viene en banda, es cierto, quién puede ponerlo en duda, pero nosotros estamos abajo, estamos...

¡Ave, Gallina! Los que van a ser enjaulados te saludan...

QUE EL BAMBINO LA METE, LA METE

Al mejor cazador se le escapa la liebre. Acá el cronista gráfico lo cogió in fraganti. También supo y dar y recibir, como todo caballero del balompié. Ahora, entre nos, el de la bocha como bola de billar, no parece La Brujita, che?

ENTRADOR EL HOMBRE, ¿NO?

TITULO ORIGINAL DE LA INFO

Goleador nato: "Estuve con 600 o 700 mujeres."

Antonio Cassano es uno de los grandes capo cañonieri de Italia y un personaje controvertido por su forma de vivir. Sus goles dejaron huella en Bari, Roma, Real Madrid y en la selección de su país. Hoy, a los 26 años, se encuentra en la Sampdoria y decidió presentar su autobiografía Lo digo todo.

En el libro habla sobre sus amoríos, los técnicos y su vida de pequeño. Entre las frases que más se destacan está su sinceridad al contar por qué le cambió la vida el fútbol. "Si no hubiera sido por aquel gol al Inter en 1999, ahora quizá sería un ladrón o un tironero, en definitiva un delincuente . Fui pobre, pero tengo que precisar que no he trabajado en mi vida, quizá porque tampoco sé hacer nada", cuenta El Bambino.

Sobre su vida personal, se sabe que a las estrellas del fútbol las mujeres suelen acercarse y él lo cuenta: "Cuatro novias en once años son pocas. Pero he tenido muchas aventuras, 600 o 700. He jugado grandes partidos después de haber practicado sexo".Y hasta da un ejemplo: "Después del Roma-Juventus que ganamos por 4-0, me dieron las seis de la mañana con una de las muchas amigas que tenía entonces . En Madrid era todavía más fácil porque residía en un hotel y podía invitar a quien quisiera y luego devolverla al corazón de la noche. Tenía un camarero amigo. Su obligación era subirme tres o cuatro croissants después de haber hecho el amor. Quedábamos en la escalera y hacíamos el cambio. Él se llevaba a la chica y yo me quedaba con los bollos. Sexo y comida, la noche perfecta", relata Cassano en su libro.

También se acuerda de los entrenadores y de las discusiones que tuvo con todos ellos. "En Tarragona, Capello me tuvo calentando todo el segundo tiempo junto a Ronaldo y no me puso. En el vestuario le dije: Eres un hombre de mierda. Eres más falso que el dinero del Monopoly". Pero no es el único al que le dedica unos párrafos, ya que en la Roma también tuvo sus disputas. "A Del Neri no se le entendía un carajo. Todo lo que decía tenía dos caras. A Gentile lo detestaba. Con Fascetti es con el único que no me he peleado".

[N. de la R.: esta erótica información apareció textual en la edición online de INFOBAE.COM del miércoles 12 de noviembre de este año. Lo que en la redacción de esta bitácora dejó del tomate a varios, además del récord, fue el efecto afroasiático y reponedor que tendrían las medialunas y desde entonces el carrito del cafetero delibery trae verdaderos cargamentos, de manteca o de grasa, lo mismo da, a pesar, no jodamos, que el sobrenombre del rompecorazones le hace fruncir el tugets a más de uno. ¿O no? Ahora, no habían pasado 24 hs. que el erudito Olé, en su edición sólo para Hinteletuales, daba a conocer que el muchacho se casa pronto con una jugadora de waterpolo... ¡de 17 años! Propio una bambina, ¿cherto?]

¡CUIDADO QUE ESTAN SUELTOS Y SE REPRODUCEN!

¿DONDE QUERES QUE TE META EL PUNTINAZO?

Uno ya se tendría que haber acostumbrado a sobrevivir en esta sociedad de mierda. Pero no hay caso: las liendres y los sabañones acechan. Si una vez, hace un tiempo, ya me mataron en Montevideo, a los 71 años, luego de una gloriosa trayectoria cívica, ahora tendría que estar contento que me pongan al lado del gran Hueso Houseman, ladero del Loco Corbatta, otro de los grandes Nº 7 de este país. Pero los del sitio ése saben de fulbo tanto como de capar monos y apenas si recortaron la gacetilla, les da lo mismo la hasta ahora mayor masacre en un estadio que He Man, aprendieron grandecitos a doblar esquinas. Del tema Puerta 12 deben sospechar que hasta tenía picaporte. Y que el glorioso cineasta marketinero no entrevistó a la doctora Palumbo, quien con su marido ya muerto se jugaron por 70 de los 71 familiares de deudos, ni mu. Ni la agachada ni quiénes fueron y son los Palumbo. Y que en cambio la mujer, la viuda, que conserva en su casa una fotocopia de la causa, que casi metieron en cana con el finado a toda la AFA por extorsionar con el dolor ajeno, llora la amargura ante tanta ingratitud cuando fue el cine y se encontró con que los que tenían cámara eran los leguleyos de River Plate, tu glorioso nombre, haciendo un pastiche para amnistiar a La Banda, sobre todo, y también a la Policía Federal que los puso bajo la obediencia debida, entendió de una vez para siempre que ya se le habían probado todas las pilchas que va a dejar. River y Boca son vacas que todavía dan leche; los Palumbo & Co. que vayan a tocar timbres a las bóvedas, ya fueron, basta de romanticismos boludos, en los fondos de inversión no admiten sentimientos.

El grado de desinformación de la red sólo es comparable a la cantidad de virus que tiene. De todo tipo. Troyanos, bombas lógicas y hasta de dos patas con un procesador de TXT en la mano. Arrasan y arrebatan todo como lo mejor de las barras bravas, como lo que son, integrando lo que Mario Vargas Llosa les dijo en 1998: son parte del residuo que ha dejado el neoliberalismo, una civilización bárbara o unos bárbaros civilizados. Tachar lo que no corresponda. [Amílcar Romero, volante con proyección de Sportivo Pedal de San Rafael, Mendoza, club del que es socio e hincha el Cleto Cobos]

¿YA ENTONCES CAMPAÑAS ANTIARGENTINAS?

Una secuencia de la imagen televisiva y el primer gol frente a Grecia. Hizo época y roncha. Mejor ni hablar que una imagen vale más que millones de palabras. Ya estaba todo dicho. Como el brazalete de capitán. Después vendría Nigeria y la amputación de piernas. Más toda la maquinaria de justificar.

CHAMPÚ FUTBOLERO A FULL

En medio de la consternación, con declaraciones en contra y las que están a favor en realidad rogando que sea más que nada un síntoma de su recuperación total, pero mutis de su capacidad para dirigir de una a la selección nacional, si bien han recordado profusamente su viaje al fondo del pozo nadie sacó a la luz el no menos famoso doping que dio positivo después del partido contra Nigeria, en una seleccionado dirigido por Alfio Basile y un equipo paralelo de personal trainers para la excepción de la regla que ni el Coco ni Don Julio pudieron justificar. Bueno, ahora sí, tranquilidad: forman parte del elenco estable, con sueldo, está todo bien.

El reportaje exclusivo del matemático, profesor, periodista y sobrio Adrián Paenza, a 360 mil dólares la exclusividad que le había pagado Canal 13 al astro reincidente, fue realmente conmovedor. De todos modos, mucho más conmovedora porque era una certificación más, innecesaria, de la caída inexorable. Y la famosa, itálica e histriónica conclusión: "Me han cortado las piernas". Y los juramentos repetidos de inocencia, haciéndolo por las hijas, siempre pegando abajo del cinturón, recurriendo al sentimentalismo, no a la racionalidad.

La Industria Argentina de la Excusa, que nunca ha entrado en recesión y sigue en alza, hizo correr la pobre inocencia de sus asistentes ad hoc, los que fueron a una farmacia de los yanquis subdesarrollados, donde tienen los letreros en inglés, y como los muchachos apenas si yes, todo argentino básico, manotearon el tarro equivocado. Después hasta hubo una novela, a cargo del stablishment y de funcionarios menemistas que como secretarios de prensa mandaron a sus hijos al Mundial 90 como si fueran también del staff de la Rosada, total paga el Estado en la Patria Privatista, y por lo menos intentaron que en la ficción se tratara de una conspiración bien craneada de la CIA.

Tan bien hecha que hasta fue cierta y no necesitó de plomazos on demand.

La efedrina fue mediáticamente descubierta y propalada a toda voz en agosto pasado, cuando tres cuerpos aparecieron profesionalmente ejecutados y maniatados en un zanjón de General Rodríguez. Se sigue diciendo que eran empresarios. Uno de ellos tenía 600 cheques voladores y los únicos dos con fondos habían sido los destinado a la campaña presidencial de la doctora Cristina Fernández de Kitchner. En realidad, el empresariado se restringía en los hechos, en un caso, a enlace y gestión de los bagayos de todo tipo del truchaje medicamentoso, sobre todo con entes estatales, en otro un simple empleado de farmacia y en el tercero un allegado a funcionarios de la Aduana para que los paquetes salieran seguro con rumbo a México. El vaciamiento argentino es tal que actualmente hay políticos jóvenes, lúcidos y que todavía conservan las manos limpias, que insólitamente aseguran que Argentina ha dejado de ser un país de paso para ser estación productora de droga. Es aterrador un país donde la gente no gobierna sino a través de sus representantes y que éstos sean tan supinamente ignorantes de lo obvio, público y manido. Argentina terció fuerte en la transa global de drogas sobre todo después del Mundial 78, produjo una alteración hasta del 30% en los precios y hasta se dijo que uno de los motivos por los cuales el Departamento de Estado les quitó el colchón a la milicada genocida fue semejante e inadmisible intromisión. El golpista boliviano coronel Mesa se guardó en una de las cocinas de La Rioja, más precisamente en los cerros cerca de Chamical, que sobrevivieron lo más chotas del retorno a la gobernación del Chango de Anillaco y siguieron como si nada. El contrabando ideológico del país de paso fue ejercido hasta por el famoso comisario Angel Pirker, en pleno alfonsinismo, hasta que tuvo que hacer un aro ante las declaraciones públicas del hoy integrante de los Tribunales de Casación, doctor Pedro David, por entonces penalista asesor de la ONU en Ginebra, y precisamente de paso por Buenos Aires para una reunión sobre el tema, dijo que había que pararla con esos eufemismos. Un fenómeno como el narcotráfico, explicó, que existe solamente en todo el mundo gracias a la corrupción de los estados, no iba a venir a corromper argentinos para seguir de largo y no hacerse de unos pesos abriendo una nueva sucursal como estaba abierta. Ya que estaba, se quedaba, como hacía en todos lados. Por aquel entonces, el producto terminado del cartel de Roberto Suárez, en Santa Cruz de la Sierra, cuadruplicaba el precio al hacer estación en Salta, Córdoba y Buenos Aires y antes de salir los remanentes, unas 400 toneladas anuales, sobre todo para España e Italia. ¿Semejante cantidad en el culo de pobres bolivianos adentro de condones metidos en los rectos o en los estómagos, donde los jugos gástricos jugaban malas pasadas y perforaban las cápsulas, provocando muertes horribles?

Sin embargo, aunque nos creemos la mar de piolas, somos un reservorio de chitrulos. Compramos buzones a granel y nos pasamos discutiendo el color. Basta ver los guarismos en cada acto eleccionario y los que salen elegidos y reelegidos.

Lo que el análisis antidoping de la conspiradora CIA dio en aquel tristemente célebre torneo del Gran País del Norte es que había sido un cóctel de efedrina, dejando de lado que simultáneamente los morochos de Nigeria nos hicieron la boleta y le dieron de baja a toda la selección. En realidad, encontraron cinco (5) sustancias prohibidas que se hicieron públicas detalladamente en su momento y todas apuntando en un mismo sentido. La AFA de Don Julio se hizo eco de la confabulación y lo retiró de la competición para que no lo trituraran. El se encargaría de manejar los hilos secretos desde adentro. Así y todo, la FIFA, con vicepresidentes amigos y todos los Caballos de Troya que se quieran en sus asientos más privilegiados, le dio otros 15 meses de suspensión y 15 mil dólares de multa.

Pero el asunto es que no era la primera ni iba a ser la última. Y todo lo inadmisible y enervante, además de lo ético, es tener que aceptarlo y metabolizarlo en un deportista de semejante nivel, naturalmente superdotado y como tal erigido en modelo social. En marzo del 91, jugando para el Nápoles de la camorra, le habían encontrado directamente cocaína y le dieron los primeros 15 meses. En agosto del 97, peludeando penosamente sus últimos pasos en una cancha de fútbol, con un ascético Mauricio Macri en la presidencia del club, como una nueva figura con vistas a la Casa Rosada inventada por el menemismo, quien dijo que prefería que se fuera de Boca antes de verlo caer muerto sobre el verde, otra vez un doping positivo y, ahí sí, el adiós cuasi definitivo a los botines y un desbarranque tan total como patético.

Y todo esto ha sido sepultado en el galponcito del fondo que tiene Argentina y en cuya puerta hay un cartel que dice:

PAIS DEL NO ME ACUERDO

Ahora de lo que se trata, otra vez, es de patear la pelota a la tribuna, ver qué catzo pasa y si ganamos, genios. Pero si perdemos, el boletón va a ser indexado, no lo va a salvar ni Guillermo Moreno con su nuevo sistema métrico decimal y los guarismos del INDEC, y todo el mundo va a decir que lo sabía, que estaba escrito, otra vez nos vendieron pescado podrido, etc., etc., etc. El populismo y el exitismo son dos de las enfermedades más letales y terminales que ha contraído la Argentina. La piedad cristiana superlativa de la que hacemos gala ya está diciendo que está recuperado totalmente, aunque el galeno Carlos Salvador Bilardo, en los papeles el nuevo jefe en este engendro, haya insistido anoche, ante las cámaras de TN, con el condicional "si es que se recuperó". Amén de la desesperación nacional por encontrar aprobación en cualquier figurón del mundo y lo mejor que se haya conseguido es que ni hablaron de sus condiciones para ser DT sino que se encargaron todos -todos sin excepción- fue desear que se trate de un síntoma de su retorno definitivo a la vida normal y útil.

Todo el beneficio de inventario anterior sin tomar en cuenta que en la Argentina el fútbol es una cuestión de Estado desde 1930 por lo menos, dejando de lado alguna aventurita de este estilo en el benemérito general Julio Argentino Roca como presidente de la república, y que se trata de un país futbolero donde todo lo que empieza deportivo no tarda en devenir político. Y que en el colmo de los colmos se trata de un personaje que acertadamente alguna vez dijo que los argentinos somos "un país que vive de fútbol." No del fútbol o con el fútbol sino de, que no es lo mismo.

¡Chofer! ¡Bajamos en la otra!

DE BALCARCE 50 A VIAMONTE AL 1300, SIN ESCALAS INTERMEDIAS

El Tordo quiso ser presidente en el 2000, gastó cantidad de guita y sus ayudantes le perdieron la carpeta con los afiliados. Ahora se conforma con la AFA, pero presidente de algo.

¿NO LE VEN CIERTO AIRE A PINOCHO?

Anoche, en a Dos Voces de TN, Carlos Salvador Bilardo se sinceró.

Bueno, es una manera de decir.

Por lo pronto, sin ponerse colorado, aseguró que el llamado del Trompa lo cogió por sorpresa el lunes y sus manemistas amigos dijeron que le había anunciado a Daniel Scioli hace quince días que renunciaba para volver a la AFA.

Una.

Dos es que quiso aclarar cómo va a ser el Colegiado grondoniano y armó tal galleta que casi hay que llamar a los bomberos. Con su pensamiento concreto, señaló una mesa de tres, con el que te jedi, el dueño de la pelota y él, tirando cada uno lo suyo, y al final el de Villa Fiorito que hace lo que quiere.

Tres. Eso seguro, pero hay que ver cuántas cagadas le van a permitir, con esa Santísima Trinidad donde lo dúctil, dar el paso atrás, el brazo a torcer y aceptar la opinión de los demás no es la característica más relevante..

Fue un poco macabro verlo defenderse como gato entre la leña cuando lo apestillaron de qué manera, por más genial que haya sido como jugador, como DT de Mandiyú y Racing dejó bastante que desear y es mucho más su histrionismo itálico que dar indicaciones tácticas y estratégicas precisas.

Lo que ratificó es que viene con los suyos, es decir, los dos de la efedrina USA '94.

También confesó que estaba peleado con Grondona, que se encerraron en una pieza y se dijeron de todo. Ahora va todo macanudo. Y que quiere SER PRESIDENTE DE LA AFA. Pero con Julio en la FIFA.

En resumen, el fútbol argentino acaba de quedar en manos de TRES ITALIANOS de pura cepa.

A la gritería, soltame que lo amatzo, io te voglio bene y besos de padrinos hay que darlos por descontados.

Los creyentes pueden ir rezando. Preferentemente a la Virgen Desatanudos.

DE BOHEMIOS A CARCELEROS

Sin las últimas remodelaciones, a la izquierda, debajo de las plateas que dan la espalda a Humboldt, se reciclaron las instalaciones para la gayola posmoder.

A LA CHACAN, POR FANA O TRAVESAÑO

No jodamos: la noticia no le gustó a nadie por más que la imponderable capacidad de sobreadaptación del argentino medio, sobre todo si es porteño, trate de defenderse como gato entre la leña. Desde hace dos meses, en medio de los remodelaciones que el viejo Atlanta, nacido años ha en Constitución y que supo de yiros varios, hasta varar en su actual lugar, donde le compró los terrenos a Chacaritas Juniors, debajo de las plateas altas que dan la espalda a Humboldt, la entrada marcada por el 350 lleva a una escalera y ésta a una petit cárcela, muy monona, con camas turcas y baños nuevitos, todo atendido por hombres del Servicio Penitenciario Federal.

Fue una concesión gratuita de la CD que preside Alejandro Kortz al Gobierno de la Ciudad que encabeza el boquense Mauricio Macri a cambio del hoy yo por vos, mañana vos por mí, que cuando llegue diciembre y haya que habilitar oficialmente las nuevas instalaciones, con la Petit Alcatraz incluida, los burócratas municiaples no le anden buscan pelos a la bola de billar. Allí serán alojados contraventores por pelearse en la calle, mamarse hasta convertirse en Alcohólico Anónimo por no acordarse ni cómo se llama, travestis (travesaños en la jerga) que se salieron del ghetto establecido para menear las siliconas y otras artificiosidades, en suma, todo aquel infractor de las normas impuestas que ande entre los 5 y 30 días de arresto.

La espìna de pescado que tienen en el gañote los bohemios, últimamente viviendo solamente de glorias pasadas y recuerdos, trata de salir como peludo en la escarcha y resignarse que eso antes estaba ocupado por parte de la barra brava que incluso llegaron a cagarse a tiros justo frente a la puerta donde hoy entran y salen corredores de picadas, ex mamados más frescos que una lechuga o algunos machucados en reyertas callejeras. En el país del mal menor, lo que no se termina de entender era por qué tenían que soportar, lo mismo que los ojos verdes de nacimiento o la caspa, que el enclave y/o recoveco entre el frío hormigón tuviera que ser el bulo gratis de Los Muchachos. ¿Derechos adquiridos?

Como tampoco faltan los extremistas y los de mal de todos, consuelo de tontos, inmediatamente se remiten al destino que sufrió el Estadio Nacional de Santiago desde las últimas horas del 11 de setiembre de 1973. Otros, más graciosos, echan salmuera en la herida recordando en que se trasmutó el Viejo Gasómetro para darle lugar a un megamarket francés. Lo que todos tratan de esquivar es que ese predio, a muy pocos metros de la avenida Corrientes, pegado a una estación del ex FF.CC. San Martín y muy cerca de la Chacarita, hace rato que tiene los ojos puestos en los amigos de los grandes negocios a costas de la res pública. Nadie dice que haya sido echado al olvido el paso vehicular subterráneo y erigir cuatro o cinco torres de departamento. Multiplíquese por una media del precio del metro cuadrado y váyase calculando a qué anillo, si el 14 o el 15, del GBA puede ir a parar todo en cualquier momento.

También están los racionales ilustrados que aseguran que una gayola disimulada como son las ex asociaciones jurídicas sin fines de lucro devenidas en sociedades anónimas que protegen el accionar de asociaciones ilícitas, al decir de un ex juez y catedrático de Derecho Penal de la UBA, tiene en ese lugar uno de los máximos ejemplos de la irracionalidad que prima en la vieja Reina del Plata: una de las cinco vías férreas que la cortan como una pastafrola, hecho único en el mundo y un manjar para el atascamiento del tráfico y accidentes de todo tipo, más la concresión del viejo sueño inmigrante de la casita propia hecho realidad en que cada club tiene su estadio propio, rodeado de viviendas residenciales y donde los vecinos, aparte de ver depreciada su propiedad, por lo menos una vez cada dos semanas se convierten en rehenes de Operativos Especiales y aluviones de especímenes fundamentalistas que no desentonan tanto con los nuevos pensionistas contraventores.

Desalojados sin causa judicial alguna, Los Muchachos se tuvieron que mudar unos metros más allá. Todo detenido tiene horarios para ejercicios físicos y a partir de diciembre, cuando el estadio recupere su actividad normal, para decirlo de alguna manera, no debería asombrarse que a los internos se los vea trotar junto al primer equipo, patear para ayudar en el entrenamiento a los arqueros o jugarse un picadito porque a uno de los bandos les falta uno.

El pragmatismo fashion ha ganado una gran batalla. El fútbol dio otro paso hacia la última morada que tiene su estación anterior en la tele, ya sea de aire o codificada.

ESO SI, SIEMPRE CONVIENE REFORZAR BIEN LA ULTIMA LINEA, POR LAS DUDAS

En partidos apretados, cuando nuestra defensa se ve superada por contrataques muy veloces de los contrarios, siempre conviene tener algún chabón cerca del arco, fuera de los límites de la cancha, por las dudas. Como en derecho, lo que abunda no daña, ¿no?

COMO SI FUERA CARNAVAL, ¿VISTES?

El sorongo tecnológico para ponerlos a raya.

CHAU, FULBO, CHAU

Anoche, en Lomas de Zamora, donde Chacarita Jrs., de visitante, le ganó al local Los Andes, el fútbol volvió a dar un paso bastante grande en el camino que lleva a su exterminio total de la mano de la tecnología y la Industria del Espectáculo. El árbitro del encuentro, señor Luis Alvarez, por orden de la AFA y acuerdo de la asociación respectiva, entró munido de un aerosol que aparte de contaminar el medio ambiente, como todos los demás, arroja una espuma tipo crema de afeitar. Su presunta funcionalidad consiste para que en cada tiro libre cercano al área pueda marcar en el piso los nueve pasos reglamentarios, algo así como los 9,15 mts., que establece el reglamento y en el cual todos los jugadores se cagan olímpicamente, lo mismo que en la comisión entreanada de hacer fules tácticos.

El adminículo ya fracasó hace dos años en Brasil. El resultado, lejos de amilanar a las autoridades locales, fueron un acicate más. ¿O somos argentinos? A todo esto, en nombre de la vieja fórmula edípica que un capitán nunca da malas nuevas a sus subalternos, ninguno de los comunicadores sociales especializados en llevar la estadística de a cuántos volantes de contención se les encarnó una uña en el pie izquierdo, never jamás recordar que en febrero de 1972, en un cuadrangular amistoso por la Liga de Río Cuarto, el referí Agustín Basso fue muerto a patadas en la cabeza cuando quiso expulsar a los infractores de la medida y lo reputearon de arrib a a abajo. Algunas almas pías que aunque parezca mentira asistían al encuentro quisieron ayudarlo a salir y se desplomó muerto, encontró un cerrado aplauso por parte de los 300 concurrentes que habían abonado su correspondiente entrada.

A todo esto se omite que el juego es el más formidable formador de cultura, incluso antes que el tabú del incesto, pero estas son pavadas que figuran en los libros y nadie se doctora en antropología para ir a la cancha y menos para ser barrabrava. La inconducta, indisciplina y demás de los jugadores argentinos, salvo a la hora de firmar los contratos, es casi tan vieja como la pelota. Pocos días antes del aerosol un marcador de la primera de Independiente, el club de los Grondona y los Moyano, cazó del gañote a uno de los jueces de línea para que sacara la lengua y ver si estaba empachado. En el Tribunal de Penas todavía están estudiando la sanción, no vaya a ser cosa que cometan una injusticia con el pobrecito.

Sólo como cereza del postre, aparte del escudito oficial con el fondo amarillo Vaticano y los laureles, abajo el adminículo lleva la expresión en inglés fair play, que algunos traducen como juego limpio, pero que según la Enciclopedia Británica y otros impresos inútiles por el estilo, viene del fondo de los tiempos con un fuerte contenido ético y no sólo para regir en los deportes o en la econnomía liberal.

Y ESO QUE TODAVIA NO HICIERON EL POSGRADO

Publicado en Viva el 27/7/08

ESPEJITO, ESPEJITO...

El clásico de la ciencia ficción, ya definitivamente en el banco.

¿Quién es más lindo? ¿El pito o yo?

Arthur C. Clarke y el fútbol

Hay hombres que viven un paso adelante que el resto de los mortales o, tal vez, sólo se trata que sus pensamientos nacen y se reproducen, uno tras otro, hasta la última exhalación. Arthur C. Clarke, que murió ayer en Sri Lanka a los noventa años de edad, es un ejemplo de cómo una mente brillante también puede caer en las oscuridades de la perversión. Autor de más de 90 obras literarias fue un escritor de ciencia ficción y un reconocido divulgador científico. Anticipó en sus trabajos el fenómeno de Internet, la telefonía celular y el desarrollo aerospacial. Dos hechos lo catapultaron a la popularidad: la película 2001. Odisea del espacio, que dirigió Stanley Kubrick, en 1968 -basada en el cuento El Centinela-; el otro hito fue su participación en la transmisión de la cadena estadounidense CBS cuando la misión Apolo llegó a la Luna en 1969, tarea que repitió con las Apolo XII y XV. Recibió el título de Caballero del Reino Unido por su obra y sus servicios en la Real Fuerza Aérea durante la Segunda Guerra Mundial, tras superar una denuncia de la prensa británica que lo sindicó como pederasta.

Un ligero caso de insolación es un cuento que Clarke publicó en 1958 y que, cincuenta años después, sorprende por su actualidad. Se refiere a la corrupción y la política en un país sudamericano con una mirada anglosajona que asocia a cualquier estado latinoamericano con un designio de país bananero. Clarke recurre al fútbol para referirse a la violencia que, tal como la sufrimos en la Argentina, poco tiene que envidiarle a la historia de esta obra. Hasta la Vista es una ciudad andina, capital de Perivia, enclavada a casi tres mil metros sobre el nivel del mar. Allí hay un estadio de fútbol, con capacidad para cien mil personas, que es escenario de un partido anual frente al seleccionado de la vecina república de Panagura. La mitad de los espectadores de ese trascendental clásico son miembros del Ejército periviano que, al toque de un clarín convierten en una pira de cenizas al árbitro del encuentro –que jugaba con un chaleco antibalas debajo del uniforme negro- después de varios desaciertos en sus fallos. Los militares usaron unos lujosos programas color plata –al estilo de las publicaciones que los clubes europeos entregan a los espectadores- para reflejar la luz del sol: "Nunca supe, hasta entonces, cuánta energía hay en la luz solar: en cada metro cuadrado de superficie iluminada hay más de un caballo de fuerza. La mayor parte del calor que caía sobre un lado del gran estadio fue desviado hacia la pequeña superficie que ocupaba el difunto árbitro. Incluso si pensamos en todos los programas que no apuntaban correctamente, el árbitro debe haber interceptado un calor de por lo menos mil caballos de fuerza. No puede haber sentido mucho: fue como si lo hubieran tirado en un horno. Estoy seguro que nadie, excepto don Hernando, sabía lo que iba a suceder, a sus bien instruidos fanáticos se les había dicho que el referí solamente sería cegado y puesto fuera de acción por el resto del partido. Pero también estoy seguro que nadie tuvo remordimientos. En Perivia juegan al fútbol con pasión." Ya con un juez más dócil, el local remontó un par de tantos en contra con ¡catorce goles! No en vano el dicho dice que "el dos a cero es el peor resultado".

Pero el cuento no termina ahí ya que tiene un epílogo acorde a un hombre formado en los valores de la monarquía parlamentaria británica, y digno de un scketch del Yéneral González –el personaje que parodiaba a un dictador sudamericano que lucía una banda cruzada al pecho como atributo presidencial con la leyenda "Tus amigos"-, que encarnaba el cómico Alberto Olmedo, en su programa televisivo "No toca botón".

Los funcionarios que se encargan de la seguridad en el fútbol, especialmente el ex árbitro Javier Castrilli, deberían incluir entre sus hipótesis de conflicto que un día soleado y "apto para los deportes al aire libre", se puede convertir en un infierno. Tal vez suceda cuando los barrabravas lean a Arthur C. Clarke y se digan que la realidad bien puede superar a la ficción.

Marcelo Massarino
Jueves 20 de Marzo de 2008.