LOS KK SIEMPRE VOLANDO

Interior de la cabina de la aeoronave estatizada para los privados.

El domingo 10 de octubre pasada, en el Centenario yoruga, gracias a la Mano de Dios y un Braguetazo, el representativo blanquiceleste puede seguir viaje a Sudáfrica 2010. A las 13:30 de ese día despegó del Aeroparque un Boeing 737 - 8, última generación, un chiche, con lugar para 144 pasajeros, de los cuales sólo 40 se dignaron a ponerle las asentadares. Era un avión de bandera, de Aerolíneas Argentinas, que en dialacto kaka se dice Marchantlaspelotas, y a cuyo frente se encontraba Marianito Recalde, CEO de la expropiada y repatriada a la Madre Patria, quien no tuvo mejor idea que vender cada plaza a 100 dólares, x 44, me llevo dos, 100 mil pesos de ganancia, nada de andar afanando en el estado nacional y popular. El chico es el hijo del cuasi eterno abogado de la CGT, y para estar a tono con las dinastías peroníacas iba uno de los Moyanitos, otro de los Ahora no me acuerdo, la nueva camada herededera del trono.

A la vuelta, sin aire para festejar la clasificación porque todavía duraba el cagazo e iba a empezar otra de cascotazos entre el Tordo y el Diez, como había lugar y ya tenía experiencia con Antonini Wilson de movida y éstas iban sin maletines, cargaron a unos cuantos más que hacían dedo en Carrasco y a casa los boletos, somos todos argentinos y justicialistas.

Más allá de este periquete de morondanga, digno de cronistas de ladillas, como que viene perfilándose ciertos aires aéreos, perdón por la licencia, pero con el peronismo todo está permitido y todo puede suceder. El Chango de Anillaco ya mostró cierta renguera, les entraba pavor cuando agarraba los comandos de un helicóptero y el hijo se hizo pupa sobre la Panamericana producto de una conspiración contra la Nada. Otra vez depegó del Newbery, torció a la izquierda para ir hacia el Delta y si el piloto no tiene los reflejos correspondientes para vaciar los miles y miles de litros de querosén todavía se estaría esperando que refloten los cadáveres. Un ministro entró directo a la selva misionera en vez de hacerlo a la pista del aeropuerto de Posadas.

Hay cierta cosa en el aire que a esta camada de peronistas les gusta andar por el aire. El Muñeco de Torta le hizo poner unas dos plazas al Tango 02 para no tener que andar bajándose en Nubes Alojamiento y hasta hizo una escala técnica de apuro en Papete para un service a la Yuyi, el resto del pasaje cagándose calor en la calefaccionada rampa del aeropuerto.

Acá empezaron los turbulencias con esa beldad de la Romina Picolotti, mamita, por qué te casaste con otro estando yo en la lista de espera y taxis aéreos a 30 la carrera a Córdoba la changuita. Hay quienes aseguran que los KK duermen en avión. Salió publicada la versión de la compra de cuatro medios más y dos helicópteros pulenta, cosa de tener una flota presidencial de diez aeronaves, con lo mala que está viniendo la industria en el ramo, los chiclets de alta se andan taponando y andá a ponerte a ratear a 10 mil sobre el nivel del mar.

Es comprensible porque El Calafate queda por la loma de la mierda, mirá si la compañera va a ir en micro, combinación en Bahía y El Bolsón. Si ya empezamos con Anillaco, donde ha quedado el recuerdo de una pista internacional para exportar aceitunas más inútil que el agua de los fideos, como entre los peronistas suele haber alguno que otro salame propuso que el próximo candidato sea de Berazategui, que vaya y vuelva en el 59, pero no fue por los dinerillos públicos el pobre, que maneja de todo el juego y la merca del sur del cordón sino que por la zona se viene perfilando un cumpa de Varela y a esos hijos de puta, que como los demás nunca fueron peronistas ni nada que se parezca, si hay algo que se parezca a un peronista, ni siquiera la concesión exclusiva de papel picado por el próximo corso en la Monteverde, les vamos a dar.

Insistimos y pedimos perdón por lo vago y confuso, pero hay algo del peronismo que está en el aire. Por lo pronto, está entrando un fresquete...

AMPLIANDO EL MARKETING DE CORAZON

Ultimamente, ojos algo azorados, almas suspicaces y corazones retorcidos, han empezado a ver en las mangas de las camisetas de equipos profesionales y en la publicidad estática de varios estadios el logo y la leyenda de la Fundación Favaloro, hospital universitario para la investigación científica, que el pampeano creara antes de volarse la cabeza de un tiro por estar al borde de la quiebra por no tener ni una moneda para seguir, encima lo chorearan a cuatro manos y no soportar más la Revolución Productiva de besaculos. La matanza, huída y otras distancias que hubo cuando todavía el cadáver del cardiocirujano estaba tibio anticipó la que se venía. El corazón era símbolo del sentimiento más puro; hoy por hoy es guita y la Fundación de empezó a expandir en rubros y hundir en calidad. Le falta poner un sauna. Y ahora los marketineros se dedican a publicitar clubes de fútbol, buscan ese target para enyendar los edificios y las cuentas corrientes.

No resucites, René. Vas a volver a hacer lo mismo. Y capaz que hasta te encontrás con el Favaloro Fóbal Clú y terminás haciendo la Gran Olmedo.

¿TE ACORDAS DEL 94?

Encapuchado hasta el ridículo, semiescondido tras unos muñecos inflables, el doctor Carlos Salvador Bilardo ayer dio órdenes tácticas, hizo cambios, movió el tablero con un Pelusa que se mantuvo, manos atrás, al borde del corralito y de la cancha, mirando como mira San Martín desde las estatuas. Fue un partido que ni siquiera recordó las tenidas tradicionales porque encima Argentina salió con camiseta azul y los orientales, de tales, les quedaba apenas si los documentos. Un partido apestoso, con un gol de chiripa, bilardista, en un equipo que se dedicó a jugar lateralizado, según un altísimo funcionario del menemato y miembro del stablishment futbolero y accionista del fútbol como megashopping, hijo de un célebre sindicalista de la CGT.

Argentina va a estar en Sudáfrica, uf, cómo se sufre, para alivio de los que ponen la mosca y los que van a ir de garrón, nada más. La Sudáfrica de Mandela, pero no como Mandela. Al término del encuentro el remedo de DT técnico nacional se dedicó a vociferar un poco más atenuado que en el gol contra Nigeria, en EEUU 94, cuando la gordita lo llevó a hacer pis de la manito y ayer el le pertenenezco menemista llamaba lateralizar a sacar un empate como sea después escribí algo que morfológicamente quería ser un libro demostraba que todo había sido una conspiración de la CIA, no un cócter rigurosamente preparado de efedrina, sobre todo hoy cuando la efedrina casi es de consumo masivo. Terminado el encuentro, grotesco, patético, al que pescaron en Primera Junta en incómoda posición en una fiestita y rodó su drama ante la conmiseración del mundo, clamaba que el periodismo se la chupara (sic), abrazado a los besos con el ahora manager Carlos Salvador Bilardo cuando ni siquiera se hablaron durante todo este tiempo y no lo dejaba ni entrar a la cancha, ni acordarse cuando lo puteó en el Sevilla porque lo sacó y después se cagaron a trompadas. Ayer se desmintió todo y todo es maravilloso. Brincaron, se tomaron revancha, marcaron gente entre las huestes de ganapanes que algún llaman periodistas deportivos y que entre todos, hoy con una imagen electrónicamente difundida por el universo, forman cultura y son penosos. Con la famosa Ley de Medios fresquita, oficialistas ambos como debe ser, no repitieron la proeza de cuando volvían de México '86 y le dedicaban la copa a Clarín que había pregontado a favor de Menotti y José María Otero desde la secretaría de Deportes de la Nación había clamado por el degüello del Rey del Alfiler de Gancho para guardarle el puesto al Flaco Triste. Le pusieron un ratito a Bochini en el último partido porque el presi era de Independiente, le dieron el balcón de la Rosada a instancias del puntero boquense Carlos Bello y El Abuelo y su séquito viajó en primera juntó a un apabullado Marcelo Stubrin que se le debe haber pasado meditando sobre los frágil y efímero que es el poder.

Como se estila en estos casos, el Califa de Sarandí salió al cruce bajo el tono pedido de comprensión y les dio una mucho más merecida mano de mierda a los periodistas que acataron, agachando la cerviz, y diciendo para sus adentros sí, patroncito. Un desliz lo tiene cualquiera y sobre todo el borregaje más joven con grabadores, celulares y videos no saben un jorcara de nada. No pasa niente. Además, el ya tiene dicho en 1984, sin que nadie dijera nada, que los periodistas son como los ratones: están donde está el queso. También cuando rodaban cadáveres por los tablones que las barras bravas existían porque el periodismo les daba entidad. "En este país, si no hay un muerto, no pasa nada", sentenció desde la tapa de La Nación siempre ante los silencios complacientes cuando habla el capanga. Para recordarles su fragilidad capitalista, sobre todo a los más borregos, les recordó que en el fondo viven del 10 y que la mayoría del periodismo deportivo, por anchas o por mangas, vive de él, qué tanto escándalo por una chupada de pija de más o menos, estamos en democracia.

Ayer, los de la Mafia Rusa, además, estaban contentos. Chochos. Tener que bancar sueldos de 150 mil dólares por lo menos y haberse quedado con la ñata contra el vidrio no es simpático para nadie. Por más mafioso, ruso, yates para reuniones opulentas de grandes negocios y jets lears que se tengan. Ayer ni el Estadio Centenario parecía el potrero de la semana, malcostumbrado como estaba, del Maracanazo para acá, a que le hagan cosquillitas jugando al fútbol en serio y no lo que mostraron 22 muchachos al garete, unos llegando a Sudáfrica de pura chele, de puro dope, como hubiese escrito De la Púa, y los otros teniendo que ir a un repechaje con Honduras, que hay que ver si todavía ganan.

Ayer la alegría del fútbol, simple, sencilla, de entrecasa, estuvo de luto. La impunidad, la insolencia y el atropello de los que se creen de una raza superior porque la naturaleza los dotó de una zurda prodigiosa, el negocio y otras cosas más estuvieron de fiesta. Señoras y señores, el mundo va a seguir siendo igual a todo el día, todos los días, ni siquiera como antes y ahora, a veces, se toma vacaciones la realidad durante 90 minutos. AR

NO HAY COMO EL FUTBOL GRATIS PARA TODOS

Los muchachos cambiados, masajeados, precalentados y sus respectivos simpatizantes en los livings, de Lanús y Godoy Cruz, sobre todo los mendocinos, se tuvieron que bancar media hora de retraso para la televisación del encuentro para que los primeros magistrados y su séquito oficial la rindieran los honorores fúnebres correspondientes a la Negra Sosa, en la capilla ardiente del Salón de los Pasos Perdidos del Congreso Nacional, donde la velaron.

La cobertura televisiva de las más altas autoridades a quien le legó a la cultura americana quizá su más grande voz es lo correcto. Media hora de primeros planos jetoneando compungidos primeros planos y un dolor que como dolor es igual al dolor de todos, parece salido de madre.

El partido posterior recompuso y recuperó sus ancestros feudales y hubo una tristeza que agregar, futil, innecesaria que la Meche y la gente no se merecían para quienes esperaron que el raiting por minuto alcanza su punto más alto para salir al túnel funerario y van a tener diez aviones propios para transportarse.

TRAVESAÑOS PARA ELEGIR

Luis Nazário da Lima, (a) Ronaldo, fue uno de los más grandes astros del fútbol macaco y después se dedicó a engordar. También a darse otros gustiños. Regresado a su país de origen porque en Europa no hay presupuesto de restoranes que aguante ni pelota que alcance, así le quede a 50 cms. del pie, volvió a Brasil. Pero no al Flamengo que lo vio nacer, sino al paulista Corinthas, muy bien relacionado con la mafia rusa del fútbol globalizado. El gordito se estilizó y la entró a romper otra vez, pero a ritmo más lentos. Los años y la balanza se le notan al que otrora fuera un astro digno de contemplar. Ahora, los que no quieran saber nada son los cariocas del Flamengo. Ellos lo vieron nacer, lo hicieron, lo lanzaron al mundo y el traidor pega la vuelta por unos reales se va a jugar con la casaquiña de uno de los más odiados. Eso no se hace.

Como a fines de abril del año pasado en Río estuvo envuelto en un escándalo de aquellos en un motel, con tres travesaños (travestis, en la actual jerga joven), al parecer cuando uno de ellos exigió una suma sideral para no destapar los desacuerdos en la mecánica del encuentro, droga de por medio, cuando en agosto próximo el Corinthas tenga que ir a Río a jugar contra el Flamengo la torcido del que se considera con 35 millones de hinchas o clú mais grande do mondo, ha anunciado que prepara una vendeta nada carioca. Ya obtuvo el Sí, prometo de un centenar de colegas de las/los defraudados el año pasado y acompañarlo a ritmo do samba desde el aeropuerto al hotel.

La combinación de odio e ingenio no se pueden negar lo explosivo del resultado. Pero hay que ver si mantienen la promesa o la redoblan. Porque Andrea, que estuvo implicado en el asunto y salió acusado de intento de extorsión contra el astro, murió ayer de SIDA. ¿Sus colegas la honrarán con el silencio o multiplicarán la presencia del escándalo como venganza por incumplimiento de contrato?

GLOBO, CONTRA EL DESTINO NADIE LA TALLA

Quedaron calientitos como mono con tricota, para algarabía de los cuervos que para ponerse en onda con Carrefour nombraron manager al Beto Acosta para mediar entre inversores, Tinelli y el club. Hay de todo. Pero el domingo fue el apocalipsis. No para que los quemeros, que perdieron, que se quedaron con la ñata contra el vidrio. No. El apocalipsis en serio. Iba la mitad del segundo tiempo y el cielo se viejo abajo en Linierse. El tamaño de una piedra de granizo fue tal que el enano Desimone creyendo que era un centro a la olla le metió el frentazo. Decí que el granizo es frío y le bajó el chichón.

Tuvieron que suspender el partido como media hora y casi lo siguen el año que viene. El pibe Monzón, cuando los que se dicen herederos de Jorge Newbery y del Pampero acariciaban la gloria, hasta se atajó un penal. Bueno, después, vino el después, como el tango. Y donde manda capitán no manda marinero. El señor juez Brasenas tuvo unas dos pequeñas cagadas y el único gol de los fortineros fue con un foul que se vio hasta en Groenlandia. Hubo un penal para los que estaban condenados a ser subcampeones que gracias a la escanfandra del hombre del pito pasó desapercibido.

Menos mal que no pasó nada. Ser quemero es un destino, un eterno camino del Gólgota y las huestas marcharon marchitas, mojados y cagados de frío rumbo a Parque Patricios. No hay que deseserar. 36 años pasan pronto. Por ahora, hoy una marcha de protesta a la AFA para hacerles saber que boludos, sí, pero mudos no.

Pobre Julio Humberto. No va a poder dormir...

LULA DA SILVA, ANDA A PATEAR BAULES

El primer magistrado del país hermano, una de las potencias mundiales actuales, dirigente gremial con una casa de fin de semana que tiene en San Pablo una canchita de papy para estirar las piernas con sus hijos amigos, algo que cuaquier dirigente gremial de morondanga tiene (ya van a ver cuando Moyano se levante su propio Maracaná en Villa Celina...), y es obviamente brasileño. También hincha del Corinthas. En la investigación de campo durante 5 años en esas tierras de la socióloga gringa Janet Lever llegó a la conclusión, entre otros, que podía haber una chifladura propia del futibol. Y eso que no lo conoció a Lula. Ni se lo presentaron. Si hubiera tenido el gusto anota la hipótesis científica en el primer congreso sobre el ramo. El garotiño ya armó su flor de quilombito cuando Carlitos Tevez, gracias a la mafia rusa y Humberto Jr., fue a su club. A Su Majestad el presidente no le gustaba. La soja y las reservas estratégicas del globo le importan un pomo cuando aparece la globa. Y hoy a la noche Gremio de Porto Alegre juega el partido de ida de la final por la Libertadores en La Plata, contra los pinchas de Estudiantes, en pleno apogeo de la Influenza A, más conocida como Gripe Porcina, no del Macaco. A vosé presidente no tuvo mejor idea que pedirle garantías al gobierno argentino para que sus egregios compatriotas no sean cogidos por sorpresa por el terrible flagelo. ¿De qué los querés a los barbijos, gordito? ¿De lycra verdeamarhila está bien?

Si, Janet. Hay una locura del fútbol. El primer pirucho es el compañero Lula da Silva, primer magistrado de la hermana República Federativa de Brasil, una cintura casi de oro como estadista y a punto de entrar a babear y todo. Si lo agarran a tiempo podrían curarlo o por lo menos sedarlo algo.

¡HUEVO IZQUIERDO, POR FAVOR!

La fama de mufa de los quemeros está. Quizá haya comenzado cuando se les vino abajo un pedazo de tribuna de hormigón el día de la inauguración del Tomás A. Ducó, medio siglo ha, o partir del asesinato de Héctor Tito Souto, en 1967. Vaya a saberse. La jettatura no es una ciencia exacta, es cierto, pero es dura. Si hasta el gran Ringo Bonavena, qepd y nos acompañe, que fue de la barra y hasta tuvo que poner plata de su bolsillo para comprar un jugador, mandó a plantar ruda macho atrás de los arcos para ver si de casualidad entraba alguna. Tenían una vidriera, tenían, cuando era el que tenía que atacar Huracán. El canchero de entonces fue más allá y se compró un caburé que lo soltaba al pastito mientras la cancha estaba libre y después lo guardaba en su cubil, abajo de las tribunas, al reparito de las ventoleras, no vaya a ser cosa que se cogiera un resfriado...

Estos campeonatos al 50% que se están jugando ahora para la tele los encuentra en un racha que se pellizcan cuando se encuentran por la avenida Caseros, en el Bajo Flores, la Quema u orándole a la Virgen Desatanudos. No lo pueden creer. ¡Y les alcanza con el empate! Hasta Tucho Méndez, Massantonio y el viejo Stábile se van a colgar del travesaño. A algunos se les empezó a soltar la cadena cuando justo que tenían que jugar el partido decisivo al país se le da por hacer elecciones y menos mal que ni el Pingüino ni el Colorado son del Globo. Hubiera sido el colmo. Pero no va que El Modelito se fue a la mismísima, la presidenta se olvidó de hacer el cambio de domicilio y la pobre tuvo que ir y volver en el día hasta el Calafate, con el frío que hace para poder votar, encima no poderlo hacer por el marido que es santacruceño y votaba en Olivos, se mueren dos más de gripe porcina o influenza A, la terminan de renunciar a la ministra de Salud Pública, aparece la Guardia de Infantería contra la epidemiología y estuvieron a un tris de querer jugar el partido sin público.

Hubiera sido el colmo. ¡Pantallas gigantes con barbijo! Desde el 73 que no mojan el pancito y justo a los bichitos ésos, que son mexicanos para colmo, se les da por venir para disfrutar las bondades de la nieve de nuestros inviernos blancos y diga que está TyCSports defendiendo los intereses del pueblo, que si no la ñata sobre el vidrio.

Encima hay constancias de los berracos cuervos haciendo cadenas de oración no sólo por Vélez sino, llegado el caso, que los quemeros tuvieran que festejar a cancha vacía y dar la vuelta olímpica saludando al chancho del influenza. Pero no: anoche hacía tanto frío que hasta los cubitos tiritaban, se las aguantaron hasta haciendo saltos mortales, una en la vida, viejo, una solita, no se puede faltar, y a partir de las 08:00 de hoy, en menos de tres horas, se agotaron las 3 mil populares y 1 mil plateas con que generosamente los del Fortín le dieron a sus dignos rivales en nombre del fair play y que ni siquiera se escuche lo que gritan, si no es que por la epidemia al segundo ¡Daaale, Glooo! no se quedan con las agmídalas al aire.

Lerdos como siempre, ya sea protector solar, viseras, vinchas o lo que sea a la ocasión la pintaron calva para el merchaidising y la creatividad: BAR-BI-JOS con los colores sagrados. Los de Vélez arrancaron primero en un taller de costura de Versailles, total es un pedazo cuadrado de tela blanca y una V cagona color azul, todo a cinco pesos por tapaboca. Los quemeros se las van a ver negras. Estampar el globito de Jorge Newbery no es barato y la mano anda floja. A uno se le ocurrió simplicar y sobre la boca poner una H roja, pero no faltó el pinchaglobos que dijo que eso iba a parecer que tenían la boca cosida.

La HiTech se puede hacer presente con todo y para hacer valer el poder adquisitivo de este retorno a las cavernas que es la Sociedad de Consumo. Como del cuadro que sea, el trapito de mierda baja el volumen del griterío andaban en ponerle un minicrófono adentro y un parlante de salida, o dos, llegado el caso, todo es cuestión de precio, para colgarse de las orejas. Claro, después de dos horas de partido el del al lado queda más boludo que lo de costumbre después de un partido de fútbol, pero todo sea por un campeonato y por el sentimiento.

Por el sentimento, sobre todo.

Todo está bajo control. Ahora sólo falta -ruda macho en la verija, pata e'conejo en el llavero- que llegue el domingo y nos agarramos tal tos, perdón, tal pedo con tetra que a la gripe porcina la van a dejar con un shock hepático o directamente cirrosis.

¡Vamos, Globo, todavía!

¡A los barbi esterilizados, muchachos, vamo! ¡Diez manguito y son los último! ¡Con cambio porque te cobro veinte, yo soy un banco, no soy! ¡Y dejate de protestar que con la paliza que cobró el Pingüino se va a ir hasta Moreno y nos vas a llegar tiempo para chillarle!

¡Ya vienen esterilizados y socios del clú, muchachos! ¡La chancha y los veinte!

SUICIDIO EN DEFENSA PROPIA

Cuando el 2 de agosto del 2006 la ortodoxia vigente de la Exitocracia lo llevó a invitar al recién llegado de Alemania, ornado de justicieros lauros, Horacio Elizondo, las monigotadas de estos actos hueros hicieron olvidar de todo lo que fuera cultura y que estaba dejando entrar a la realidad por primera vez en la historia del país a la Casa Rosada. También que había llegado ese sitial con el 22% de los votos, llegó a tener el 68% de imagen positiva por el viento de cola y que hoy, a dos semanas de elecciones legislativas, tiene que ir de candidato a diputado por una provincia de Buenos Aires que conoce por el mapa y afrontar el papelón de las candidaturas testimoniales con Daniel Scioli, Nacha Guevara, Moyano, Curto y toda la patota del GBA.

Después del veranito de San Juan, instalado en el sillón de Rivadavia un Poder Ejecutivo de dos plazas para que quepa Cristina, se olvidó que la prensa del stablishment lo mimó el primer tiempo, mientras las cosas iban bien y se zafaba del brete, y que para nada casualmente, después de la gracia de la tarjeta roja a los MCM (Medios de Confusión Masiva) que ilustra a la foto se entró a venir en banda para pegar el culazo de la 125 en marzo del año pasado, inventar a los de la Mesa de Enlace como referentes nacionales, echarse el campo encima y sacar a pasear a los fantasmas del pasado como unitarios y federales, Interior vs Capital, Pancho Ramírez, Estalinao López y otros. Ha amenazado que es él o el 2001. Ojalá. Los salarios se depreciaron el 22%, las veinte principales corporaciones facturan casi el 70% del PBI, la mayoría han sido extranjerizadas, jamás había habido tamaña concentración de la riqueza, la pareja de tortolitos presidenciales se ha enriquecido sin pundonor y junto con su señora y su hijo mayor han llegado al colmo de poner una consultora particular para asesorar a privados con el privilegio de contar con toda la información confidencial del Estado.

Como yapa adelantó las elecciones seis meses, no se sabe a quién se va a votar y del 1º de julio al 10 de diciembre del 2009 se entra en un cono de sombras algo tenebroso. Para colmo es hincha de Racing y es nacido en Río Gallegos. Y en los casi tres años que van del dichoso día que en una piolada le sacó la tarjeta roja a la prensa, hasta la fecha, las canchas y alrededores tienen 37 muertos más, a un promedio de obviamente una docena al año, cuando hasta ahora su ex mejor presidente del país y ahora el odiado mascarón de proa de los '90 había alcanzado el récord máximo de 9,5. Inglaterra, en aquel entonces, sin controles electrónicos, tenía un récord anual que los llenaba de pavura: 6...

Repasemos los números: 22% de los votos en el 2003 para subir con un empujoncito de Duhualde, casi 70% de imagen positiva en los primeros tiempos y la cohorte de adulones donde se hicieron todos kitchneristas, Elizondo que le regala la tarjeta roja con que echó en la final de Alemania a Zidou Zidane, uno de los más grandes entre los grandes, y él, para no ser menos, se la muestra a la prensa para mandarla a los vestuarios antes del tiempo reglamentario, arañaron el 45,5% con algunos garfiazos en los cuartos oscuros con el recurso de afanar la pila de boletas de los contrarios para que suba Cristiana y ahora peludea el 33% en la provincia de Buenos Aires gracias al apoyo de toda la banda.

Si se mira al fútbol, ni hablar de Racing porque ya es terminal, pero no parece casualidad lo que le pasa a River y Boca, sin contar el 6 a 1 que nos comimos con los hermanos bolitas en La Paz a 50 años de la media docena de los checos en Suecia. Con la diferencia que Guillermo Stábile, DT pintado de entonces, como todos los DT de aquella época, no ganaba 150 mil dólares por mes.

Toda una perfomance.

BOHEMIOS DE PRO

Mauro Martín, capo de La 6 (parte de la 12...), en cana abajo de unas plateas es otra cosa.

DE AMARGO OBRERO A LA CAFUA

Por fin, después de muchos yiros, como en los comienzos, el domingo 29 de marzo del 2009, Atlanta pudo inaugurar su nueva canchita de cemento en la calle Humboldt. Van a caber poco más de 10 mil personas, y ya no está, claro, el viejo y legendario cartel de Amargo Obrero, aquel aperitivo entrerriano de hierbas, en una de las cabeceras, donde entre el barroco ingenuo de la ilustración de la etiqueta no se podía disimular la hoz y el martillo bolche. El posmodernismo le ha dado otro toque. Gracias a un acuerdo con el gobierno porteño del bostero Mauricio Macri, no hubo inconvenientes con la inspección. La aprobación de las obras tardó lo que se tarda en poner el sellito. A cambio (ver el detalles en La Abeja Africana), le tuvieron que dar lugar, abajo de la platea, en un espacio que solía usar como solar la barra brava bohemia, la instalación de una cárcel de contraventores. Pocos días después, el 3 de abril, con un país todavía sacudido por la exequias de Raúl Alfonsín, la discepoleana mixtura se vio completada con la llegada para cumplir un puchito de 12 días de condena del capo de La 6, como le dicen a Mauro Martín, ya que es cabeza de parte de La 12, fraccionada con la estadía todavía en chirona del Rafa Di Zeo.

Con tantos sapos tragados en la historia, los viejos bohemios hicieron caso omiso a este verdadero cambalache fashion. Que se completa con una socia de fuste que se sienta justo en esa platea, ahora con borrachos penados y hasta un barra de linaje debajo de los asientos, para inspirarse en sus poemas, piezas literarias sin margen derecho que luego suelta al ciberespacio desde un sitio en la red.

-¡La puta! -comentó con cierta acritud un tatele del barrio-. Si Mauricio nos hubiera pasado un cacho de la ESMA en una de esas nos salía una nueva Alfonsina Storni o Alejandra Pizarnik.

Cosas vederes, Sancho, cosas vederes...